Extrait Quarante degrés de chaleur à l'ombre. La voix triste et sonore du muezzin se faisait entendre, comme le chant de mort d'une splendide journée de mai qui venait de s'envoler dans l'éternité. - Par Allah ! il fait chaud à Derbend ! Monte sur le toit, Kassime, et regarde de quelle façon le soleil se couche derrière la montagne. L'occident est-il rouge ? Y a-t-il des nuages au ciel ? - Non, mon oncle; l'occident est bleu comme les yeux de Kitchina; le soleil descend dans tout son éclat; il semble une rose de flamme sur la poitrine du soir, et le dernier regard qu'il jette sur la terre n'a pas la peine de percer le plus petit brouillard. La nuit a déplié son éventail étoilé; l'obscurité est venue. - Monte sur le toit, Kassime, dit la même voix, et regarde si tu ne vois pas tomber la rosée de la corne de la lune. Ne se cache-t-elle pas dans l'arc-en-ciel nocturne, comme une perle dans sa brillante écaille ? - Non, mon oncle; la lune nage dans un océan d'azur; elle verse des traits de feu dans la mer. Les toits sont secs comme les steppes du Mogan, et les scorpions s'y jouent gaiement. - Allons, dit le vieillard avec un soupir, cela signifie qu'il fera aussi chaud demain qu'aujourd'hui. Ce qu'il y a de mieux à faire, Kassime, c'est de dormir.